Here’s to pills, to beer, to Spanish hot guys. Here’s for the good weekends, for the misbehavings, the dimensional travels during a concert. The emotional disconnection, the numbing of feelings with substances, here’s to my thick, thick Bell Jar. Here’s to love without age, without rules, without hatred, just pure clean love and here’s to those who long for that but shall never receive it, not because destiny doesn’t put it in their plate but because they are unable to enjoy. Meeting guys from around 30 or so and realizing not all of them are boring, here’s to Filo and his friends. To televisions with distortion on a distance, to hallucinations, to sweating just because you’re having so much fun you started dancing and jumping without even realizing.  Here’s to meeting a famous singer in a Kebab stand and mistakenly confuse them with the cashier, here’s to missing someone but only when you are drunk or under the effect of something else, whatever that means, whatever that something else is. To the poor old dogs that have put through with every hipster nonsense and all of that pet-friendly bullshit. To slam dancing, to kissing, to bruises and burn scars in the back of my hand and to sitting in the grass under the breeze of upcoming spring, by yourself, surrounded by strangers and finally not feeling lonely and like you are rather enjoying yourself. As if it’s possible to do so. Here’s to meeting him, and finding a home between those arms, the kisses in a dark cinema, to the touch of you, to the feeling in my solar plexus when you reach out for my hand and caress my fingers. Here’s to us and whatever is going on. To Anton Newcombe, to my mom, my dad, and to all the other folk I do not care for. To the emptiness, to an empty stomach, to an empty heart, empty rooms, and waking up to a bird chirping on Sunday at 5 am. To overdoses and junkies around the world, to crackheads and those who do not care because they are having fun, and to writers who care a lot and never have fun. Is there an in-between? Here’s to these 71 days and how my favorite months are January and February because they feel like they last a lifetime every year. Here’s to my lost hairbands, chargers, memories, and to feeling like Holden Caulfield. Inadequate most of the time, lonely, cynical, annoyingly aware of myself and with a strange urge to call my best friend on the phone whenever something not even interesting happens. Here’s to triple mezcal shots to ease the nerves, to open minds, to feel okay, to not feeling okay. Because you are the designated savior of your drunk friends, of the broken hearts, and the savior of yourself and there’s no one around to catch you if you fall off the cliff right next to the rye because you are the catcher, you are the catcher and no one else is. A job you never asked for: a duty. Because you don’t feel like becoming anything or doing anything as a matter of fact you don’t even care right now, here’s to meaning and also to the lack of it surrounding you. Here’s to not understanding shit.